Месяц был безобразно кривой,
И болтался на небе серпом,
Собираясь уже на покой,
Издеваясь над дураком.
Он пожал эту трудную ночь
И впускал уже утро в поля,
Целовал на прощание дочь,
С таким чудным названьем - Земля.
А она, после страсти ночной,
После пьянок, разврата и лжи
Утром вновь становилась святой,
Будто видела миражи.
Но привычка к разгулу была
В её злой сумасшедшей крови,
И под вечер грядущего дня
Она вновь предавалась любви,
Как бестыдная девка, и вновь
Расцветал пышнотело порок,
Когда ж тьмой покрывалась любовь,
Зажигался зарею восток.
Дорогие читатели! Не скупитесь на ваши отзывы,
замечания, рецензии, пожелания авторам. И не забудьте дать
оценку произведению, которое вы прочитали - это помогает авторам
совершенствовать свои творческие способности
Проза : Прохожий - Юрий Коротких Вы когда-нибудь задумывались над словом «прохожий»? Это тот, кто проходит сквозь всю нашу жизнь, хотим мы этого или нет. Вот бросишь свой взгляд на одного такого, а он раз и уже прошел и он никогда больше не вернется и ты никогда его больше не увидишь, и даже если увидишь, то это будет уже не он, это будет уже совершенно другой прохожий, пусть и с таким же лицом, в такой же одежде с таким же безвкусным галстуком.
